" Caminantes y Caminos". Damián Vera

 ¿Cómo es el juego? Son 9 niveles que incluyen todos los contenidos vistos durante el trimestre en las distintas materias involucradas. Cada nivel tiene un porcentaje de mayor a menor de aprobación. Si cumples con esas expectativas, seguirás avanzando. Y si logras llegar al último nivel, tendrás una excelente performance en este PAIS. ¡SUERTE!!

“ Te regalan un pequeño infierno florido, un a cadena de rosas, un cala bozo de aire(...) Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar (...) j con los demás (...) . No te regalan un reloj , tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.” Julio Cortázar Me pregunto; ¿qué hubiese pensado Julio Cortázar del Celular? Es verdad que es triste y mundano, atar el tiempo a tu cuerpo para que te someta a su tortura cruel de cautiverio. Más aún, lo es permitir que el pensamiento propio sea un software de la voluntad consumista. Dejar que las grandes corporaciones instauren el chip hedonista en tu cerebro para que creas que la felicidad se asocia con sus productos. Y así convencerte que aquello que compraste el mes pasado, es viejo y pasado de moda. . Cuando te sientes obligado a comprar lo que ya tienes, y a veces la economía personal, no te lo permite; nace el monstruo del infierno florido

Platón   se presentó ante la muchedumbre y con un manzano pequeño hizo un gesto para ganar el silencio. Relucía su brillo deslumbrante. “Observad” dijo a todo el público presente. Arrancó el fruto de un solo tirón y lo puso en un plato de madera. Filón que se encontraba desde el otro lado de la ventana del tiempo observó sin mueca alguna. Con una navaja, Platón, cortó la manzana en dos partes y dijo: -“he aquí la verdad del universo del hombre-“. Y la plebe levantó fervorosa en un grito multitudinario, coreando al gran sabio, que lo resolvió todo en pocos segundos y con un esfuerzo no mayor. Filón se acercó algo pensativo y distante. La muchedumbre que daba eufóricos gritos fue desinflándose gradualmente como el crepitar de un fogón que se extingue. Arrancó otro fruto y con el mismo instrumento lo rebanó en tres partes. Ahora, la plebe estaba confundida, aturdida y molesta. Tal vez sentían algo de deshonra. Pero un anciano que no tenía nada de extraordinario, ni siquiera e

En el oscuro recinto del psiquiátrico; la humedad mortecina, el frío atroz y su endeble voz repitiendo “Dios ha muerto…Dios ha muerto”. Camina de un lado hacia el otro de la exigua habitación, buscando la solución real a su pensamiento. De pronto las alucinaciones son cada vez más reales. Frente a él, Zaratustra; Jesús y Mahoma. Se vuelve hacia ellos y les repite   “Dios ha muerto…Dios ha muerto”. Ninguno le contesta, s ó lo lo miran con sospecha. Uno de ellos se acerca lento . É l comienza a gritar desesperado, que se aleje, pide, ruega, llora; mientras hace pasos hacia tras. De pronto, siente el helado muro en su espalda y Jesús, le dice: “Dios no ha muerto… nos ha abandonado”

Rebeca puso la pava a calentar, con la esperanza honesta y entusiasta de un mate. Siete décadas, ocho meses y cuatro días presenciando el giro interminable del planeta; su hermana postrada, tres años mayor que ella, tendida sobre la vieja cama de sus padres en aquella casa paterna, donde, cuando niñas jugaban a "la escondida". Sabían perderse muy bien en los laberínticos pasillos de la vetusta casa. La ciudad se prepara para los festejos. Su aniversario despierta la languidez acostumbrada. Ruth desde la cama, apenas puede mover sus ojos; un Accidente Cerebro Vascular, le limitó la humanidad. Sigue con la mirada a Rebeca como un rito acostumbrado , contemplando todas las atenciones que tiene hacia ella.  Una pena y una tranquilidad la acometen. Pero su cuerpo ya no sirve para expresar emociones. De pronto, un pensamiento atormenta su sosiego. “ ¿Y si fuese ella la que muere primero?” I nmediatamente se negó. Lo veía imposible. Ese 20 de agosto de 2016, la ciud

(El siguiente relato, fue inspirado por un hecho real que despertó mi voluntad de ajusticiar en la literatura la injusticia mundana.)                                       "La Justicia es como las serpientes, sólo muerde a los que están descalzos" Eduardo Galeano Era la mañana más común de todas las existentes hasta aquí. Miraba desde mi ventana como se asomaban las largas horas que pasarían sobre mi como un tropel de famélicos animalillos. Sin embargo el deseo de salir me inundaba hasta el hartazgo último. Y observaba el reloj obsesivamente acusándolo de mi hostil pesar. Mucho no había por hacer en esa habitación cerrada, donde debía permanecer por una obligación más moral que legal. Y viéndome sin salidas, decidí aprovechar la exigua ventana que me comunicaba con la calle. Detallar, no es mi fuerte, pero aquella era la calle modesta en la que había nacido, criado, resistido y caído. Tiendas por todos lados. Cuando el horario comercial comen